Charité Toi qui panifie les esprits, Tes mains ouvertes sont blanches et blondes de pain, Et dans tes paumes se pavanent des épis, Et le long de tes doigts, mûrissent des raisins. Charité, je n'ose lever mes yeux vers toi, Et pourtant si j'osais ... je serai réchauffée, Même en février, lorsqu'il fait si noir et froid, Que chaque journée semble une nuit délavée. Si j'osais ... je verrai ta bouche, mi-ouverte, Une grenade pourpre accouchant de tes dents. Si tu parlais, tes mots seraient un miel coulant, Et ta salive éclatante, un jus de planète. Tes bras sont des arbres africains, ces palmiers Dont l'aubier se pétrit en brioches candides. A leur saignée affleure un flot de sève acide Et douce dont on fait la mélasse sucrée. O charité, tes seins, pleins et tendres, qui semblent Ne pouvoir se tarir, ont plu des pleurs lactés Cueillis de la moue rose où des gazouillis tremblent D'enfants dont les bras sur ton cou font un collier. Charité, tes jambes sont des chênes de chair, Et tes genoux la nef voguant au pays lisse Du sommeil, très loin du mal et de la colère. Où les affamés et pourchassés se blottissent O Jésus, O Marie, donnez-moi sur la terre De reconnaître en chacun le frère ou la soeur A qui offrir ce qui console sa misère, La clef de charité qui ouvre tous les coeurs. Murielle Antonello Sang d'encre : Poèmes, proses diverses et impressions |